Joder que Mierda

Un invierno con borrascas es un invierno normal, pero ahora es primavera, o eso me dijo un hombre mientras íbamos a Jerez.
Como una p*** cabra. No es temor a la locura, es temor a sentir la locura en una mente que se niega a entender. Se que te niego y negar es quemar esa chispa. Pero hoy me pregunto que significa.

La horchata de mis venas hacen juego con el día de hoy. Tu que te equivocaste durante tantos años, con tu vida de mierda. Me has jodido la mía. O es escusa de un temor mas interno que las monjas del pueblo de chipiona. ¿O es que no hay monjas?

Si no tiene sentido, tiene sentido porque estoy cansada. Y me pregunto el porque, la razón del dolor de el mas grande de los esfuerzos inútiles. No se como abrir esta puerta desde dentro, pero seguro que si salgo la llave que busco se perderá para siempre.

No se si te quiero, no se si domino la dimensión de algo cierto, pero se va. Te vas y el hueco es mas grande que nunca porque la costumbre se acumula. Y no es jodido, es insoportable porque tengo un mal día.
No es locura ni cansancio es una mierda profunda. Es comer una manzana roja sin dientes. Es sacar punta a un boli bic, o de la marca que sea. Una pluma sin tinta, un mono sin plátano, un rio sin agua o pantumaca sin tomate. Mirarte a los ojos es como arrancar una flor para después tirarla.

Pero no es sobre ti. Es sobre lo que no puede ser nombrado en plan harry potter porque no se me vienen las palabras exactas.
Entonces para concluir esta mierda, WD. En plan misterio barato.